-No me digas que ya te vas –Exclamó ella con un toque melancólico mientras se cubría con la mano la boca-, ¿Así nada mas? ¿Sin la dignidad de responderme?

El hombre de abundante barba miró hacia atrás y no respondió.

Hubo un silencio, un silencio prolongado e incomodo como el de los cementerios, como el de los funerales.

-¡Mírame tan siquiera! –Gritó ella en un tono lacrimoso.

-¿Y que quieres que te diga? ¿Que ya no te quiero? ¿Que nunca lo hice? Dime ¿Qué quieres que te diga? –Dijo el hombre al momento de recargarse en la pared.

-¡Mírame a los ojos!

-No quiero.

-¡Mírame a los ojos!

-No puedo

-¡Que me mires a los ojos te digo!

(El reloj principal dio las doce de la noche y comenzó a campanear)

-Tú sabes que nunca he mirado a alguien a los ojos, no lo haré ahora.

-Entonces sigue jugando, con la luna, las palabras, con las hojas de hierba, pero no aquí. Vete, vete ya. –La mujer al exclamar esto bajó la mirada, se levantó del sillón donde se encontraba, pasó sus manos por la bata de seda y caminó rumbo a su alcoba.

El hombre de poblada barba y de cabello cano se retiró sin decir palabra, simplemente se marchó a recorrer las calles de West Hills.

Al entrar la mujer a su alcoba soltó en llanto, estuvo así durante minutos, horas, hasta que ahogada en sus propias lágrimas abrió el pequeño libro de cuero, el pequeño libro de cuero que él le había regalado, leyó unas cuantas líneas, apagó la luz y se echó a dormir recitando entre labios: ¡Adiós fantasía mía!...

" A ser uno con todo lo viviente, volver en un feliz olvido de sí mismo, al todo de la naturaleza. A menudo alcanzo esa cumbre...pero un momento de reflexión basta para despeñarme de ella. Medito, y me encuentro como estaba antes, solo, con todos los dolores propios de la condición mortal, y el asilo de mi corazón, el mundo enteramente uno, desaparece; la naturaleza se cruza de brazos, y yo me encuentro ante ella como ante un extraño, y no la comprendo. Ojala no hubiera ido nunca a vuestras escuelas, pues en ellas es donde me volví tan razonable, donde aprendí a diferenciarme de manera fundamental de lo que me rodea; ahora estoy aislado entre la hermosura del mundo, he sido así expulsado del jardín de la naturaleza, donde crecía y florecía, y me agosto al sol del mediodía. Oh, sí! El hombre es un dios cuando sueña y un mendigo cuando reflexiona. "


Friedrich Holderlin

La filosofía del mostachudo Nietzsche constituyó un torbellino, un vendaval de ideas que venía a barrer todos los mitos edulcorados y las mentiras piadosas, e incluso a anunciar la muerte de Dios. A su paso por el mundo resonaron estas palabras con atronador mesianismo:

“Conozco mi suerte. Alguna vez irá unido a mi nombre el recuerdo de algo gigantesco, de una crisis como jamás la hubo en la Tierra, de la más profunda colisión de conciencia, de una decisión tomada mediante un conjuro, contra todo lo que hasta este momento se había creído, exigido, santificado… No soy un hombre, soy dinamita…”

“Se me ha dicho que no es posible dejar de la mano un libro mío, que yo perturbo aún el reposo nocturno. No existe en ablsoluto una especia más orgullosa y a la vez más refinada de libros; acá y allá alcanzan lo más alto que se puede alcanzar en la Tierra: el cinismo. De hecho, una de sus célebres sentencias, vertida en Más allá del bien y el mal, reza así: El cinismo es la única forma bajo la cual las almas bajas rozan lo que se llama sinceridad."

(Desde mi punto de vista, uno de los mejores (si no es que el mejor) poema(s) en la historia de la literatura mexicana)

Merte sin fin - José Gorostiza


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José Gorostiza
(México, 1901-1973)



Poeta mexicano, perteneció al grupo Contemporáneos. Nació en Villahermosa (Tabasco). Sin ser polémico, fue el que mejor integró en su poesía las distintas búsquedas del grupo Contemporáneos. Extremadamente riguroso, sólo publicó dos libros: Canciones para cantar en las barcas (1925) y Muerte sin fin (1939). En el primero coinciden una búsqueda por la expresión poética pura, el interés por la métrica tradicional y los temas populares. La interrelación de estos elementos le permite escribir poemas aparentemente simples pero sumamente complejos en su significación y lirismo. El segundo es uno de los más importantes poemas largos escritos en español. En él, los versos dejan la simplicidad y, sin abandonar el diálogo entre vida común y expresión exacta, se sumergen en una búsqueda poética exhaustiva del ser, del mundo y de la muerte. Poesías (1964) reúne los libros anteriores, poemas inconclusos bajo el título Del poema frustrado y el ensayo Notas sobre poesía. Una edición posterior incluye materiales no recopilados con anterioridad. Murió en la ciudad de México.